Il Quaderno di Nonna Morte.: Poesia

Surf

Tue, 24 Jun 2008 10:52:35 GMT

Donegal, chi si dà al surf
e chi come noi invece si chiude
in un fast-food qualunque
per criticarne l'igiene dubbia
o ricordarci che il ketchup unge.
Qui come altrove ancora ti amo
ma -me ne scuso- di un amore piano.
Sarà che veniamo dal Meath
dove lo spirito steso poi stenta
a rialzarsi, sarà che un sonno senile
mi prende quando li sento
mettersi in bocca l'Assoluto
o -che è uguale- l'Immenso.
Meglio un Big Mac + il mio riflesso
sul finto marmo del tavolino sporco.
Davvero mi basta saperti d'accordo
su quanto sia bella ogni onda da sola
(senza qualcuno che ci stia sopra).

La chiave

Sat, 03 Nov 2007 10:30:56 GMT

Ho sceso anche l'ultima rampa di scale,
non trovo l'uscita, è questa la chiave?
La donna delle pulizie mi scambia per un'altra
macchia che non viene via e là mi lascia
a improvvisarmi esperta del pianoterra
senza una bussola, senza una mappa.
Spingere, tirare, se non c'è scritto non so
indovinare. Dicevi? Che stai davvero male
se non ricordi quanta farina va messa
e quanto sale? Io non ti aiuto per niente,
impasti il mio amore nato convalescente.
Ma tu non lo sai e io non voglio parlare
un qualche dialetto sentimentale (se tocchi
il cielo, sta' sicuro che cade).

La mosca

Tue, 12 Jun 2007 10:58:53 GMT

Le caramelle all'orzo, scure e quadrate,
il falso refrigerio dell'acqua frizzina.
Che ci faccio ancora viva? Ero sicura
avresti appeso la carta moschicida
o difeso la casa col veleno abituale.
Invece mi lasci planare sulle marmellate
saggiare il sudore di tua madre in cucina,
redarre i sintomi della morte estiva.
Fuori l'asfalto bolle e inscena miraggi,
perchè mi incoraggi ad allestirne altri?
Che tu ci creda o meno, quando mi fermo
a misurare il palco della tua mano destra
con la sinistra mi scacci, e viceversa.

Le lenti

Sat, 14 Apr 2007 10:07:02 GMT

Lontano sei lontano. E queste foto
sono bugiarde. Tenere gli occhi chiusi
fino al ritorno? Una promessa
fra le tante che andavano infrante.
Vicino eri lontano. Io mi infilavo
i tuoi occhiali per sbalordirmi nel dare
misure retoriche alla tua presenza
(tu non pulisci le lenti) ma eccoti il viso
gigante sfocarsi. Capisci? Io amo
quel farsi più assenti. Lontano,
resta lontano. Ci divertiamo
col fuso orario.

Il salice

Thu, 22 Feb 2007 16:54:28 GMT

Ti perdo come si perdono i denti da latte
e senza averti legato col filo alla porta,
senza aver chiuso la porta. Sopporto il vuoto
col vanto di un salice cresciuto storto,
se non rido è perchè volendo posso
sceneggiare un declino da attrice morta
tra un Tempo usato e uno sputo di rosso
(copione perfetto, un ruolo tragico
da siparietto). Ma già la lingua si spinge
nei sopralluoghi precoci della gengiva
per sentire se qualcos'altro sorge
dove il tuo nome, chiamato altrove, s'è tolto.
I rami stanchi si curvano e tra non molto
sapranno toccare la terra che viva
tiene sepolti gli incontri bianchi: incisivi
o molari, passeggeri, tutti uguali.

Deserto.

Tue, 17 Oct 2006 09:21:37 GMT

Cosa potrebbe mutare il deserto?
Se anche muove le dune il vento
sempre sabbia resto: perdo presto
ogni impronta e invecchio lo stesso.
E più fate morgane invento,
meno mi credo, meno mi sento.

Tu vedi il mare

Sat, 22 Apr 2006 06:57:46 GMT

- Dove siamo?
- Agli antipodi.

E così tu mi credi l'altra
faccia di te, Medaglia?
E sia. Ma non intendevo
vano il tuo esilio! Le Erinni
si placano, le Eumenidi assolvono
un empio percorso sotteso
a una causa nobile. Io non intendevo
vano il tuo andare, se pure immobile
sembro illustrarti i danni alle ossa
che una sola corsa comporta.
Vano semmai sarebbe un tuo volermi
assomigliare nella falsa stasi:
perchè, tesoro, tu vedi il sasso in me
ma non le frane. Tu vedi il mare,
ma alieno ti resta il buio
della mia mole infesta
di correnti subumane.

Terra/Acqua

Fri, 25 Nov 2005 10:45:38 GMT

Assopito, non vedi come la spiaggia
si genufletta alle onde, servile
la terra all'acqua ceda, e conceda
eterni favori. Così per me negli amori:
docile m'inabisso, scivolo volgare
in basso e prostrata sorreggo
l'intero peso degli oceani.
Ma tu assopito nemmeno vedi
il margine che di me riemerge
solcato, battuto senza freno
da impronte feroci di piedi.